Ma plume bat de l'aile, sans raison.
Ma main est lourde, capricieuse
Enchaînée qu'elle est à mes passions;
Ma muse se fait bien précieuse
Ces sombres soirs où la sorcière
Frappe à ma porte :"toi qui erres,
De tes écrits voici la matière :
L'encre salée de tes paupières."
Souillant la robe nacrée du papier
Cette plume qui tant saigne, danse
Comme la bohème sur le pavé
Vagabondant dans sa folle transe
Habillant de velours la misère:
Instants sublimes mais éphémères .