La Chasse aux papillons (1er tableau)

INDECISION

Sur la table de l'entrée, deux clés attendent, posées dans un bol en terre cuite dont le fond ocre rappelle la robe du désert quand l'après-midi touche à sa fin.

Deux clés.

L'une rudement dentelée d'acier sur quatre arêtes, au bout pointu étrange, comme la promesse d'une porte sur un monde excitant, complexe et changeant. Une clé qu'on enfonce directement dans la serrure, d'un geste assuré, qui tourne sans bruit, une clé du mouvement, de l'action.

L'autre est de celles qu'on trouve parfois dans le tiroir d'un vieux buffet de campagne. Une clé à la boucle arrondie et ciselée, sans dents, régulière et patinée. Au toucher, elle évoquerait presque ces parfums auxquels on n'a jamais pensé, trop pris par la réalité du quotidien, ces odeurs chaudes de draps de lin ou de laine douce, délicates. Une clé qu'on doit patiemment faire jouer pour pouvoir entrer, une clé qui se languit, de la lenteur, du temps arrêté.

Un bol aux reflets de désert, deux clés, deux promesses.

L'heure approche de sortir. Elle reste là, indécise, tend la main vers le bol puis se ravise.
Observe la paume, cartographie de chair, rosée.
Ouverte pour recevoir, ou donner. Recueillir ou cueillir. Quoi ? Qui ?
Sentir. Caresser, lisser. S'envoler. Se poser. Où ?
Pouvoir lire la carte, décrypter les chemins, les détours, les contours, les quand. Comment ?

Le souffle chaud de la brise d'août caresse sa nuque à l'endroit qu'elle a fait sien, comme un premier baiser.

Un papillon s'échappe palpitant de son ventre vers le ciel. Elle garde les yeux fixés sur l'insecte léger qui ne forme plus qu'un point sur le soleil blanc, dans l'espoir de trouver un chemin. Quand son regard se pose à nouveau sur son monde, les rideaux ont pris la teinte rouge des taches qui dansent sur sa rétine.

Une envie de sel point au bout de sa langue, une envie de larme volée au coin d'un œil, de goutte de sueur cueillie au bas d'une nuque.

Un baiser pour une goutte de sel.

Sur la table de l'entrée, à côté des deux clés, des deux promesses au centre du petit souvenir de désert, le rosier nain attend patiemment le soir. Un bouton rouge sombre, soyeux, perle encore de la pluie rafraîchissante de tout à l'heure, dans la salle de bain, et bat comme un cœur près de s'ouvrir, appelant un baiser.

Un baiser pour une goutte de sel, une perle de soie pour un baiser.

Ses yeux se posent à nouveau sur le bol. Une clé.

Dans le creux de sa main, contre les lignes cadastres indéchiffrables, elle sent l'autre clé, la caresse du pouce, en prend connaissance.

Elle laisse alors s'envoler un autre papillon et sort à sa suite.