En lui la vie s'endort,
Comme soir au couchant,
Comme le dernier effort,
D'un ciel agonisant,
Telle fumée d'encens,
Qui flotte et s'éparpille,
Et va se disperçant ,
En un feu de brindille.
Il est las du bruit des villes,
De ses humeurs, de ses émois,
Il hait les marées inciviles,
Gémir ne le concerne pas.
Un coin de ciel est sa maison,
Les aurores sa lumière,
L'éternité sont les saisons,
Et sa dernière frontière.