Las/Sans heures

Les portiques de l’ascenseur se referment.
Face à moi, la reflet de mon être.
En pleine réfection, mon âme piétine
Des souvenirs - tétine, jardin d'enfants,
Parfum d'encens et premier coït.
D'étage en étage, mon état mental
S'aggrave et je sens un étau me prendre
Au piège. Je me trouve de piètres
Excuses et j'exclus toute hypothèse
Qui ferait de moi un coupable.
Rez-de-chaussée - mes rêveries
Prennent fin - les portiques coupent
Court à la réflexion de mon être.

quelle torture

nous ne sommes pas coupable de nos désirs du moins je ne pense pas

et heureusement que notre esprit vagabonde!