Je suis née juste après la guerre,
Je suis une enfant de l’amour,
Car dès l’arrivée de mon père,
J’ai été faite en quelques jours.
J’étais adorée par mon père,
Et je le lui ai bien rendu,
Mais les sentiments de ma mère
Etaient beaucoup plus contenus.
Je ne cherchais pas à comprendre,
J’étais heureuse malgré tout,
Et si elle n’était pas très tendre,
Je ne lui en veux pas du tout.
Je ne comprenais pas pourquoi,
Je ne la voyais pas sourire,
Et je me demandais parfois,
Si un jour elle pourrait rire.
Mais je sentais bien que ma mère,
Avait un terrible secret,
Car je voyais de ses paupières,
Parfois un larme perler.
Avec mon frère et ma sœur,
On essayait de deviner,
Quel pouvait être ce malheur,
Qu’elle cherchait à nous cacher.
Et puis un jour nous avons su,
Quand elle a pu enfin parler,
Pourquoi tous trois nous n’avions eu,
De grands- parents pour nous aimer.
Elle avait juste vingt cinq ans,
Quand ses parents qu’elle adorait,
Alors qu’ils étaient innocents,
Furent tous deux assassinés.
C’était à la fin de la guerre,
Mon père était prisonnier,
Elle avait sa sœur et mon frère,
Et elle a dû les protéger.
Aujourd’hui je comprends enfin
Tout ce qu’elle a pu endurer,
Et combien son triste destin ,
A été dur à assumer.
Elle est à l’hiver de sa vie,
A plus de quatre vingt huit ans,
Mais son cœur est toujours meurtri,
Et elle m’en parle bien souvent.
Elle n’a jamais pu oublier
Les souffrances de son passé,
Et elle ne peut pas pardonner,
A ceux qui les lui ont causé